Tu último orgasmo

No hablar. No sentir tus besos. No oler tu perfume. No sangrar si me corto. Todo eso me desquiciaba y la solución era simple: te necesitaba. Pero no me di cuenta de la verdadera complejidad del asunto: tú a mí no.

Tus caricias eran lo que me hacía fuerte y tus labios los que me provocaban deseo; un deseo que sólo era capaz de sofocar haciéndote el amor toda la noche. Éramos felices, al menos yo lo era en una rutina de amor desenfrenado. Pero no, no fue suficiente.

Aún recuerdo los golpetazos de vuestros cuerpos desnudos contra los armarios de la habitación, tu garganta jadeante en busca de más placer, su sonrisa malévola y a la vez cargada de amor, un amor que no era el mío. Entré corriendo, impulsado por el más loco pensamiento e infundado por un temor a encontrarte en los brazos de otro. No me había dado cuenta de que no estabas bien, de que querías despejarte de mí, de que te asfixiaba la monotonía de nuestros días grises tirados en el sofá, cuando todo aquello te encantaba tiempo atrás. 

No sé si fue mi culpa o sólo un conjunto de tus emociones. Pero al ver todo aquel vaho que me impedía respirar y que salía de vuestros cuerpos ardientes, se me clavaron mil cuchillos en el corazón. Al ver tu sexo en manos de otro, se me rompió el mundo y el alma. 

Y entonces, desperté. Desperté de aquella alegoría inútil a lo que había estado siendo mi vida hasta entonces. Desperté de aquel tormento que acechaba a mi razón de ser y a la sombra que, más muerta que yo, me seguía en cada delirio. 

¿Había estado muriendo en vida o había estado viviendo en lo que era una muerte? Es probable que ninguna de esas cosas ocurriera, tal vez sólo caminaba hasta encontrar un precipicio que, irremediablemente, me empujase al vacío y acabase con la tortura del silencio. Te necesitaba y te odiaba tanto a la vez que la insignificante idea de imaginarte era tan dolorosa que mi mente no era capaz de soportarlo y dejaba de albergarte en mi cabeza. Eso intenté durante años, sacarte de mí, en un esfuerzo incalculable saboteado por los celos, los impulsos, las pesadillas y el odio.

Por desgracia, la vida es una bonita mentira y la muerte una triste realidad. De lo que más me arrepiento es de haberte visto morir en tu último orgasmo.